Reinhard

Reinhard Kowalski, fünfundsechzig, der hoffnungslose Frauenheld vom Dienst. Er baggert mit der Eleganz eines umkippenden Bierdeckels jede Frau unter fünfzig an und wird zuverlässig abgewiesen. Väterlich, behauptet er hinterher. Rein väterlich.

Im Hintergrund lauert stets seine Frau Renate wie ein Damoklesschwert. Sie kommt nie mit — „Bierdunst und Fußball, dafür bin ich zu alt" —, aber sie kann rechnen, und sie liest Kontoauszüge sehr genau.

Reinhard ist mehr tragikomisch als gefährlich. Er findet in keinem einzigen Moment das Richtige: Sagt einer Trauernden, sie habe „die Augen ihres Vaters", obwohl er den Mann nie gesehen hat, und verstummt erst, wenn Iris ihn ansieht. Der ganze Pub leidet mit ihm. Und lacht.